Trasnochados

Crece la noche.
 
Mi subconsciente
se anima
y desteje recuerdos.
 
O les teje
un verso.
 
No es lo mismo

pero igual:
 ahuyentan las delicias
del descanso.
 
El hilo se enreda
entre las sombras 

y el silencio.
 
Y yo, con la taza vacía,
riño con el insomnio.