Noviembre es Otoño

En mi ciudad, el tranquilo otoño aún exhibe su magia. Transita mostrando su regia vestimenta diseñada en tonos marrón y oro, al cielo azul profundo. al viento que se divierte meciendo los árboles para que caigan sus hojas y convertirlas en hojarasca. Para después levantarla en remolinos y bailar con ella, mientras silba una agitada canción
 
Es seductora la tonada. Me deleito escuchándola al tiempo que inhalo el aroma que van dejando las hojas muertas.
 
Otoño es una estación con gran encanto. Y su encanto es doble cuando lo entrelazo con la memoria. Sí, ahora recuerdo una tarde de noviembre (de eso hace muchos ayeres), cuando mi esposo y yo, por alguna razón fuimos a La Casa de las Artesanías y desde uno de sus balcones, contemplamos extasiados la puesta de sol más bella que jamás habíamos visto.
 
¡Suspiro otoños, noviembres y maravillosos ocasos! ¿Vendrán más a abrazar mis sentidos? ¿Sumaré más calendarios? Es probable. Pero si no, me siento muy afortunada con los que ya  he vivido.
 
ISABEL
30/11/25 

Versos con historia

Al nacer,
una caravana de cariño
endulzó mi llegada.
Eso, sin duda, me encantó.
 
Crecí con mimos
y mil cosas lindas.
Sonreía.
¡Qué divertido era vivir!
 
En mi juventud
asomó la rebeldía
y quise volar.
Emigré sin destino.
solo con el deseo
de conocer mi mundo.
 .
Cansada de viajar
volví a casa
y me afané en el trabajo
sin perder mis alas
y sueños de libertad.
 
ISABEL
28/11/25 

Un dije para mí

Fundiré el oro del amanecer,

y plata pura de la luna llena,
para forjar un colgante,
y una finísima cadena.
 
Un dije, un amuleto astral,
Con la luz del amanecer grabado.
Y el cristal plata de finas gotas
por el arcoíris coloreado.
 
Un Talismán protector
de engarzado dorado,
para atraer lo positivo
y repeler al malvado.
 
Para sonreír y renacer,
con el corazón contento;
para cobijar mi madurez
y vivirla a fuego lento.
 
ISABEL
25/11/25

Mi papelerío incómodo

Mi blog isabeleando, guarda un papelerío incómodo: mis primeros versos. Los llamo “verdes”  no por su frescura, sino porque les faltó madurar. Son poemas que quisieron emocionar, pero resultan absurdos; balbucean incongruencias, como si los hubiera escrito una demente. Bueno… estoy un poquito loca, pero aun así, los considero bobos. Como que pretendieron la miel antes de ser fruto, apresurando una metáfora que el tiempo no les había concedido. Al releerlos, me he encontrado con mi yo de entonces, con la torpe soñadora que buscaba un ritmo, sin conocer la cadencia de la tonada.

Sin embargo, decidí conservarlos como borradores; como el mapa más fiel de las etapas internas que me han sacudido. Son las huellas dactilares de una sensibilidad manifiesta desde sus inicios.

Y bien, continúo siendo aprendiz de poeta. Quizá porque solo escribo para ordenar mi caos interior y para distraer la soledad que vivo. Pero si mis palabras lograran despuntar, deseo que sean mis hijos quienes, al leerlas, puedan entender las melodías desiguales que mi corazón ha canturreado. En mis versos bisoños encontrarán el comienzo, la semillita obstinada que pudo haber esperado su momento para no brotar incómoda, pero, total, como dice un refrán: nadie nace sabiendo.

¡Ah! Hijitos queridos: espero que miren mi remedo poético con benevolencia. Es el resultado de mi terquedad y del placer que siento al escribir. No el arte que manejaba tan bien su padre.

ISABEL
23/11/25

La Niebla

Ella baja de la sierra
con su sinigual encanto.
Desdobla su enorme manto
para cobijar la tierra.
 
La recorre ante mis ojos
su corazón, blanco humo,
con su abrazo que presumo,
sin candados ni cerrojos.
 
La voz del mundo se pierde
en la niebla pasajera.
Esa fructífera espera
siempre habrá quien la recuerde.
 
¿Cuánto duró su visita?
No sé, se fue de repente.
El cielo está transparente
y la vida ya transita.
 
ISABEL
21/11/25 

Sombras y ausencia

La red de sombras me atrapa.
A mi corazón torturo
con días de abismo oscuro
donde el recuerdo no escapa.
 
Aunque la aurora despierta
con un reflejo de amor,
no comunica calor...
es una caricia muerta.
 
Su sombra es densa penumbra,
es pena que vuelve a ser
y no consigo perder…
Al corazón lo deslumbra.
 
Mas la tristeza se aleja,
el hoy no doy por perdido.
En un suspiro el olvido
se ha llevado… mi azul queja.
 
ISABEL
17/11/25 

Otoño

Y de pronto apareciste
con estupendo atavío
trayendo el tiempo de frío
con un viento que desviste.
 
El aliento es inspirado,
nos brindó linda balada,
y tu lira enamorada
un suspiro apasionado.
 
Hubo gran algarabía,
relámpagos asomaron,
las nubes lagrimearon 
a voluntad, todo el día...
 
Otoño de viento y soles
besa el paisaje tus versos
con los pétalos dispersos
de bañados mirasoles.
 
ISABEL
11/11/25 

La Luna de noviembre

¡Madre mía, cuánta belleza junta! La luna radiante en la altura y la noche, tapiz infinito y estrellado. Esa calma profunda que desprende el silencio absoluto, un remanso donde mi alma bohemia y soñadora, se siente joven otra vez, poeta y, sí, eternamente enamorada.

Perdón, Señora Luna, si mi vocabulario no logra hacerte justicia, si el verbo es torpe y la rima incierta para acariciar dignamente tu manto alabastrino, esa tela de seda que envuelve el cielo, y no sentir vergüenza de ofrecerte un sentimiento tan humano.

Tú eres el faro prendido sobre el terciopelo oscuro que el frío de noviembre ha bordado con escarcha; eres el espejo plateado de un antiguo y persistente anhelo; el hada madrina que consuela al insomne trovador, la misma poesía que la leyenda ha cantado a través de los siglos, desde que el primer hombre alzó la vista y quedó sin aliento.

Y hoy, bajo tu majestuosa presencia, siento cómo el tiempo se detiene en seco, se congela y no me apura. Soy apenas un punto diminuto en esta inmensidad que me cobija, bebiendo la paz infinita que irradia tu hermosura.

¡Oh, Dama de plata, eterna viajera! Ya que me has permitido ser testigo de esta paz, te pido que guardes este instante en tu memoria cósmica. Retén la quietud de este noviembre, esta sensación de juventud recuperada.

Aquí me quedo, a los pies de tu luz, donde un alma bohemia te espera para escribir contigo, en el lienzo del silencio, una nueva y luminosa historia.

ISABEL
06/11/25 

Noviembre

Un manto gris, ligero y suave,
cae sobre el tejado de mi morada;
ha llegado noviembre, sereno,
con un preludio manso que solloza.
 
Lluvia queda, sin barullo osado,
apenas un susurro suave y fresco,
como un dulce beso de alivio
en la quietud de un mundo inquieto.
 
Late mi corazón, ilusionado;
no hay paisaje más lindo que el ahora.
La vida tiene un canto que yo tarareo,
al ritmo evocador de su guitarra.
 
Noviembre es mío, de mi contento.
Y antes de que termine su paso
celebraré el total de los míos,
mis otoños, mis años… ¡mi vida!
 
ISABEL
04/11/25

Mi calaverita literaria

Al llegar a mi ciudad
la calaca como loca,
ríe, enseña la mazorca,
exhibiendo su maldad.
 
Me digo: "¡Mantente alerta
o te lleva al panteón,
con tan solo un empujón
llegarás al hoyo, ¡muerta!"
 
Pero como amo la vida
nada quiero con la huesuda.
Aunque sé que es algo ruda,
le hablaré, estoy decidida:
 
Calaca, entiéndelo bien,
no me busques a destiempo;
porque perderás tu tiempo.
Ven cuando cumpla los cien.
 
ISABEL
01/11/25